Miss Marple

Ich habe schon lange einmal mit dem Gedanken gespielt, Geschichten über die »Miss Marple«-Figur zu schreiben, die im Film von Margaret Rutherford dargestellt wird. Wie alle Agatha-Christie- und Miss-Marple-Fans wissen, hat diese Filmfigur mit der »echten« Miss Marple aus den Büchern nicht viel mehr gemeinsam als den Namen. Es ist ein völlig eigenständiger Charakter, der extra für Margaret Rutherford entwickelt wurde, um ihr komödiantisches Talent hervorzuheben.

Obwohl diese Miss Marple also nicht besonders korrekt dargestellt ist, hat sie doch eine eigene Qualität, die zum Weiterdenken reizt.

Und als mir nun gestern abend diese kleine Geschichte einfiel, dachte ich, ich denke mir einmal etwas zu dieser Rutherford-Marple aus. Vielleicht wird es ja was.

Wenn Interesse besteht, werde ich die Geschichte bei Gelegenheit weiterschreiben. Im Moment ist es nur der Anfang:

* * *

»Miss Marple! Miss Marple!«

Aufgeregte Rufe hallten durch die Dorfstraßen von St. Mary Mead.

»Mr. Stringer, was ist denn?« Miss Marple, die gerade energischen Schrittes und mit wehendem Cape die kleine Hauptstraße überquert hatte, drehte sich um und runzelte die Augenbrauen.

»Haben Sie denn nicht gehört?« Mr. Stringer kam keuchend bei ihr an und bewahrte mit einer Hand sein pochendes Herz davor, aus der Brust zu springen. »Eine Tote in der Bibliothek!«

»Schon wieder?« Miss Marple runzelte die Stirn noch mehr, nun eindeutig mißbilligend.

»Ja.« Stringer keuchte immer noch. »Kaum zu glauben.«

»In der Tat.« Miss Marple wartete darauf, daß der Gefährte so vieler Krimiabenteuer ihr mehr erzählen würde.

»Ich war –« Stringer keuchte erneut und brach ab. »Ich war«, fuhr er dann unter heftigem Atemholen fort, »gerade eben noch in der Stadtbücherei – Sie wissen ja, ich habe Ihnen extra Gullivers Grabmal zurückgelegt –, und nachdem Sie es abgeholt hatten, wollte ich schließen. Da plötzlich –«, er wurde noch bleicher, als er es schon war, »sah ich einen weißen Fleck hinter einem Regal. Ich dachte, ein Buch wäre heruntergefallen, aber . . . aber –«

»Ja, was denn nun?« Miss Marple tippte ungeduldig mit dem Fuß auf.

»Es war kein Buch!« stieß Stringer hervor, als ob es das Letzte wäre, was er je sagen würde.

»Das hätte ich jetzt aber überhaupt nicht erwartet«, sagte Miss Marple ironisch. »Ich will nicht wissen, was es nicht war, sondern was es war!«

»Ein Fuß.« Stringer schauderte. »Ein Fuß in einem weißen Damenschuh.«

»Nur . . . ein Fuß?« fragte Miss Marple zögernd.

»Ich . . .« Stringer blickte zu Boden. »Ich bin Ihnen dann sofort nachgelaufen. Mehr habe ich nicht gesehen.«

»Mr. Stringer!« Miss Marples Stimme zitterte vor Empörung. »Statt der armen Frau zu helfen, die vielleicht nur in Ohnmacht gefallen ist, laufen Sie mir hinterher und erzählen mir etwas von einer Leiche?«

Stringer wagte kaum aufzublicken. »Ich . . . ich dachte . . . es könnte doch sein . . .«

»Also wirklich, Mr. Stringer!« Miss Marple machte ein mißbilligendes Geräusch. »Dann lassen Sie uns einmal nachschauen, was da wirklich ist. Wahrscheinlich ist die arme Frau längst wieder zu sich gekommen und verschwunden. Sie sollten sich schämen.«

»Das tue ich.« Stringer schaute sie verlegen von der Seite an.

»Dann los!« Miss Marples Cape wehte über die halbe Hauptstraße, als sie sich umdrehte. »Zurück zur Bücherei!«

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